la pregunta no merece plantearse pero me es perentoria
últimamente mi vida siente esa interrogante
se nutre de ella, se envenena con ella,
se agota con ella y se hace miserable.
He callado un buen rato
ahora encuentro un ápice de valor para escribir
¿de qué me sirve expresar esto?
evitando una respuesta continúo el deseo
pero no es necesario evitar la realidad
esa maldita cosificación de lo inmediato me atormenta
hace que me preocupe por mí
logra que me preocupe por mi familia
pero tanto me agobia que me deja inmóvil
y siento que nada hago para revertir un presente asqueroso.
Debería estar agradecido con lo que tengo
pero ansío más, necesito otras cosas
pero esperando que se preocupen por mí
sólo lograré un estado de falsa indigencia
demostrando el gamín que he sostenido ser.
Que asquerosidad la que acabo de escribir;
la fiel muestra de matar el tiempo
epitome de una vida adulta.
"Malgasté el tiempo, ahora el tiempo me malgasta a mí."
William Shakespeare
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